paraninfo

El Mundo lleno de escritos, obras, trazos, palabras, prosa, teoría, rima, escultura que eleva el alma como si estuviera alguien tejiéndola entre la realidad, pero llega un momento en que la oleada de energía que embarga el espíritu cae de donde subió.

La Vida que es una obra personal creada por moléculas flotantes del día y la noche en los recovecos de una mente enferma o sana que rara vez se entremezcla en las calles y realidades del mundo; el miedo, la palabrería, la diarrea de las letras paran aquello que puede ser un diamante en bruto que con solo limarlo puede dar origen a la creación de un pensamiento surrealista.

Cada que las partículas del pasado chocan con mi corazón estás hacen el amor con cada uno de mis células - se aparean---se besan, se tocan, se mezclan - ¡ que dicha poder sentirlo en la piel alguna vez! pero en la mente es quizá el mejor regalo ¡¡poder apreciar esta caricia de viento creacionista! 

Aquí estoy parada en medio de un paraninfo siendo estudiada y escrutiñada por mi misma, por mis propios sueños queriendo salir, queriendo volverse vida, más como raíces de una planta que no encuentra donde sostenerse; así ellos se restringen a salir creando caos y palabras desordenadas a cual ansiedad mental se refiere 
¿habrá un psiquiatra de sueños? ¿habrá pildoras que hagan que salga una diarrea onírica creacionista y pintar mi burbuja con estos escritos, trazos, fotografías y que cobren vida alguna vez? 
No se...si en esta vida solo me estoy llenando de más posibles escenarios cual esponja para poder exprimirla en la siguiente dimensión donde esto sea un " modus vivendi" y nunca más quedarme en medio de la nada  siendo solo vista y observada por fantasmas de sueños queriendo vivir.